🖤

Eins. Zwei. Drei. Katzenzweierlei. Das reimt sich, geneigte Lesende,

und bereits Pumuckl hat gesagt, dass alles, was sich reimt, gut ist. LOL Spaß beiseite. Ich habe Katzenbesuch. Siamesische Katzendamen sind gerade in Urlaubspflege bei mir, denn Töchterchen – ihr gehören die beiden Miezen – ist für ein paar Tage zum Wandern nach Tirol.

Ich muss sagen, das ist wieder eine ganz schöne Umstellung. Denn: Die beiden sind keine Freigänger, gehen also nicht nach draußen kacken – sorry, falls euch das Wort stört, doch so ist es nun mal –, sondern sie gehen auf ein Katzenklo. Sie trinken nicht aus der Gießkanne, sondern aus einem Katzenbrunnen. Unsere Katze Paula und unser Kater Paul haben das damals geliebt. Natürlich hatten sie auch einen Wassernapf, aber im Frühling und Sommer war die Gießkanne einfach viel spannender. Wie dem auch sein; ich räume nun also zweimal täglich das Katzenklo aus, füttere sie genauso, wie Töchterchen es mir auf einer „To-do“-Liste aufgeschrieben hat, und kümmere mich um den Katzenbrunnen. Natürlich bekommen die beiden (sie heißen Azu und Deli) auch Streicheleinheiten, sofern sie darauf Lust drauf haben, Leckerlies gibt es auch ab und an und ich spiele mit ihnen.

Wenn ich die beiden so beobachte, muss ich unwillkürlich an unsere Paula denken. Bei Paula hatte ich damals nur den Fleischklopfer rausholen müssen und sie wurde kirre, denn: Madame wollte immer Schnitzel. Das ging teilweise so weit, dass ich in unsere Schiebetüre der Küche einen Besenstiel oder unseren Stabstaubsauger klemmen musste, damit Paula die Türe nicht mit ihrer Pfote aufgeschoben hat. Und hey, das ist eine Glastüre, also nicht gerade ein Leichtgewicht. Aber die Schnitzel waren enorme Paulamagnete. Manchmal war es gar so, dass, sobald ich mit dem Schnitzelklopfen begonnen hatte, Paula über den Hof galoppierte und gemaunzt hat wie eine Sirene, nur weil sie Schnitzel haben wollte. Natürlich bekam sie dann auch Schnitzelfleisch, sobald ich eine kleine Menge davon im Wasser für sie gekocht hatte. Doch bis es so weit war, hatte ich eine höchst ungeduldige Paula im Haus.

Aber das Lustigste war, als sie einmal zu Schwiegertiger rüber über den Hof marschiert ist – es war Sommer und die Haustüre drüben offen –, in die Küche gegangen ist und zum Schnitzeldieb mutierte. Schwiegerma hatte nämlich Schnitzelfleisch, es war noch eingefroren in einer Tüte, kurz auf die Küchenablage gelegt um nach oben in den ersten Sock zu gehen. Als sie wieder herunterkam, sah sie gerade noch Paula mit der Tüte Schnitzel im Maul durch den Hausgang jagen, Richtung Haustüre. Schwiegerma natürlich hinterher mit Gebrülle. Paula hat wohlweislich die Tüte fallen lassen und gab Fersengeld. *bahahaha*

Mission Schnitzel: Beute gesichert, Fluchtweg über den Hof.

🖤

Ihr seht, jetzt, wo Azu und Deli im Haus sind, werden alte Erinnerungen wach. Oder Paul! Oh, mein kuscheliger, roter Paul Tiger Woods. Er war ein Schmusekater. Gerne hat er es sich auf meinem Rücken bequem gemacht, wenn ich auf dem Bauch lag. Er hat sich dann eingerollt wie eine Schnecke. *schnief* Paul habe ich großgezogen, weil seine Mama ihn einfach verlassen hat, als Einzigen im Wurf. Dabei war er so eine liebe Zuckerschnute.

Doch genug aus dem Nähkästchen erzählt, ich gehe jetzt das Katzenklo leeren. *jirks*

Ka

Bildquellen „Paula mit Schnitzel“:
Bildidee, Prompt und Gestaltung: Ka, erstellt mit Unterstützung einer KI.

Geneigte Lesende,

richtig gelesen, klein Ka ist in den Niederlanden unterwegs. Was heißt unterwegs! Es ist eine Woche Amsterdam. Und es gibt hier so viel zu sehen.

Daher ist es auch gerade etwas ruhiger hier auf dem Blog. Wo es nicht so ruhig ist, ist auf den Straßen Amsterdams: Dübelrauch von links, Dübelrauch von rechts, schlägt einem entgegen. Aber nicht nur das; auch aus den 160 (jedenfalls erzählte das eine Grachteführerin gestern) Coffee-Shops schlägt einem der Geruch um die Ohren. Dann gibt es mitten auf den Plätzen Taschenkontrollen, die von der Polizei durchgeführt werde. Und dann Radfahrer über Radfahrer, die immer und überall Vorfahrt zu haben scheinen. 😀

Mehr von Amsterdam gibt es später, wir tigern – auf Schusters Rappen wohlgemerkt – wieder los, es ist Markttag.

Eure Ka 

🖤

Geneigte Lesende!

In meiner kleinen mythologischen Wunderwelt, die zum Schmunzeln anregen soll, ist in den letzten Tagen hinter den Kulissen einiges passiert. Inzwischen tummeln sich dort stolze 24 Artikel über Vampire, Hexen, antike Lustkräuter, allerlei Bräuche und einen gewissen Beau Brummell – und purzelten ehrlich gesagt ziemlich kreuz und quer durcheinander.

Weil schnöde Schubladen aber nun wirklich nicht zu Sirenen und Göttern passen, habe ich kurzerhand den Hammer geschwungen, Bücher gestapelt und etwas völlig Neues erschaffen: meine Mytho-Treppe!

Frisch poliert, gut bestückt und noch ahnungslos, wer hier gleich alles abhängen wird.

Ab sofort könnt ihr elegant und hoffentlich stolperfrei durch drei brandneue Bereiche steigen:

Wilde Kreaturen, Monster & sexy Legenden
… wo der Vampir residiert, als gehöre ihm das ganze Bauwerk.

Magische Bräuche, Feiertage & schlüpfrige Traditionen
… wo gleich ein ganzes wildes Jahr über die Stufen zieht.

Antike Geheimnisse, große Legenden & historische Originale
… wo König Artus über Excalibur wacht und Beau Brummell vermutlich darüber, ob dabei wenigstens die Etikette gewahrt bleibt.

🖤

Die Treppe ist frisch poliert, die Artikel sind fein säuberlich alphabetisch sortiert und warten darauf, von euch neu entdeckt zu werden. Und keine Sorge: Auf den Stufen ist noch reichlich Platz. Schließlich weiß man nie, welches mythologische Wesen, welcher schräge Brauch oder welches historische Original als Nächstes dort einzieht.

Kommt mit, nehmt die erste Stufe und stöbert nach Herzenslust:

👉 Hier geht es direkt zur neuen Mytho-Treppe!

Eure mythologisch unterwegse

Ka

Bildquellen „Leere Mytho-Treppe“:
Bildidee, Prompt und Gestaltung: Ka, erstellt mit Unterstützung einer KI.

ACHTUNG!
Dieser Beitrag ist nur für Lesende gedacht, die das 18. Lebensjahr vollendet haben. Wer noch nicht 18 ist, dreht an dieser Stelle bitte einmal elegant um und widmet sich stattdessen einem der vielen anderen Blogbeiträge. Hier wird es nämlich stellenweise etwas … nun ja … erwachsener.

Außerdem plaudere ich ab dem SPOILER-ALARM ziemlich hemmungslos über einzelne Szenen aus „Geknotet von ihren Alpha-Chefs“. Wer das Buch noch lesen möchte und sich weder Couchfedern noch Schatzis oder gewisse … nun ja … Bananen vorwegnehmen lassen will, sollte ab hier besser nicht weiterlesen. Alle anderen: Ihr seid gewarnt. Ich lass‘ euch schon mal eine Banane da …

Schatzi, du bist ja schon klatschnass! Nein, so war es wortwörtlich nicht dort gestanden, geneigte Lesende!

Schließlich ist es natürlich nicht gestattet, einfach – ohne Zitier-Grund – Passagen aus Büchern zu nehmen. Okay, eigentlich hätte ich einen redaktionellen Zitier-Grund, schließlich habe ich mich entschieden, euch außerhalb einer Rezension vom Buch „Geknotet von ihren Alpha-Chefs“, also einem Omegaverse-Reverse-Harem-Roman aus der Feder von Layla Sparks, zu erzählen.

Nicht, weil mir das Buch überhaupt nicht gefallen hätte, das ist es nicht. Ich bin einfach über ein paar Sachen gestolpert, die mich – mal mehr, mal weniger heftig – aus der Geschichte gekickt haben. *holla die waldfee*

Wie ich zu 👉 Logiklöchern stehe, habe ich euch ja bereits unlängst erzählt. Und Logiklöcher gibt es auch in diesem Roman, aber die finde ich so witzig, dass ich nur darüber schmunzeln kann. Vor allem habe ich keine Ahnung: Liegt es an der Übersetzung? Denn wenn sich die Protagonistin auf die Couch fallen lässt, wohlgemerkt auf den Bauch, und dann, weil die Couch schon so alt ist, die Federn spürt, die in ihren Rücken (RÜCKEN, nicht BAUCH) pieksen, ist das total … niedlich.

Was mich jedoch richtig rausgekickt hat, war, als ich in einer total spicy Szene das Wort „Schatzi“ las. „Schatzi, geht’s noch oder bist du wund?“ Auch hier habe ich natürlich den Wortlaut geändert. Ich weiß, ich weiß: Koseworte sind etwas Persönliches, etwas, das man mag oder auch nicht. Auch hier gilt: Jedem, wie es gefällt. Aber mir ist „Schatzi“ in solchen Szenen einfach zu … na ja, … zu Schatzi-mäßig. Mein Hirn macht da nicht mit. Es will nicht „Schatzi“ lesen, während die Protagonistin mit mindestens zweien ihrer fünf Rudel-Alphas heißen Sex hat. Nop. Nada. Niente.

Ich habe – wie oben bereits angemerkt – keine Ahnung, ob es am Original oder an der Übersetzung liegt. Aber gerade in den erotischen Szenen stolpere ich immer wieder über Formulierungen, die sich für mich seltsam konstruiert lesen. Obwohl es auf dem Papier ordentlich zur Sache geht, kommt das Ganze bei mir erstaunlich nüchtern an. Mein Kopf fängt dann automatisch an, die Szenen in „Kopfkino-Sätze“ zu zerlegen. Da fallen mir dann sofort so herrlich unpassende Sätze ein wie:

„Saug weiter, Schatzi. Hör jetzt bitte nicht auf.“
oder
„Schatzi, ich weiß genau, was du brauchst! Spreiz deine Beine für mich …“

Hmmm, nein. Selbst wenn die im Buch gestanden hätten, die könnten nichts daran ändern. Schatzi! Vielleicht sollte ich einfach in Erwägung ziehen, die englische Originalversion zurate zu ziehen? Oder? Nö. Werde ich nicht tun. *fg*

Allerdings bin ich noch auf etwas gestoßen, was mich mächtig irritiert hat. Foodporn. An sich kein Thema, ich schreibe ja immer wieder was zum Thema Foodporn: Ka kocht, backt, weckt ein etc. pp. usw. Doch in „Geknotet von ihren Alpha-Chefs“ geht es tatsächlich um FOODPORN. Jedenfalls spielt eine reife Banane eine tragende – wenn auch bedauerlich kurzlebige – Rolle.

Das letzte Foto, bevor die Banane Karriere machte.

Das Absurde an der beschriebenen Szene ist dabei natürlich besonders die Bananenlogik: Ausgerechnet eine eher reife, weiche Banane – dann auch noch geschält – erweist sich für das geplante Unterfangen (hier nur ein Schlagwort: ANUS) als konstruktiv eher ungeeignet und bricht. Eine Hälfte ist dann im anustischen Nirvana, während die andere Hälfte wo auch immer bleibt. Deshalb habe ich so für mich gedacht:

„Leute, eine geschälte reife Banane? Was genau habt ihr erwartet?“

Ich weiß nicht, was ich sagen soll, aber dieser Alpha – er ist sowieso analfixiert, was absolut in Ordnung ist, ihr wisst ja, jeder, wie er möchte und womit er zufrieden ist – ist mir an dieser Stelle jedoch zu bananen-anustitisch unterwegs. Denn: Was ist nun mit der stecken gebliebenen Banane? Ihr wollt es nicht wissen. Oder doch? Egal. *räuspert sich umständlich*

Spätestens an dieser Stelle war für mich klar: Das hier wird keine Rezension. Denn eigentlich möchte ich das Buch gar nicht bewerten, auseinandernehmen oder ihm irgendwelche Sternchen um die Ohren hauen. Ich wollte euch einfach nur von den Dingen erzählen, über die ich beim Lesen gestolpert bin. Über Couchfedern mit Orientierungsschwierigkeiten, über „Schatzi“ mitten im Rudelsex und über eine Banane, die den an sie gestellten Anforderungen nun wirklich nicht gewachsen war. Aber vielleicht war das ja von besagtem Anal-Alpha tatsächlich geplant und klein Ka hat das in ihrer Bananenlogik-Rebellion einfach falsch interpretiert? *mit den wimpern klimpert*

Trotz allem: Ich habe das Buch gelesen. Ich habe mich amüsiert, ich habe den Kopf geschüttelt, ich bin aus so mancher Szene geflogen und bei anderen dringeblieben. Wer’s mag, für den kann genau das das Höchste sein, wer’s nicht mag, sollte vermutlich die Finger davon lassen. Und ich? Ich bleibe mit dem Gefühl zurück, dass die Geschichte sprachlich an einigen Stellen zu kämpfen hat. Ob bereits im englischen Original oder erst auf dem Weg ins Deutsche? Keine Ahnung. Das werde ich auch nicht herausfinden, denn wir erinnern uns: Die englische Ausgabe werde ich nicht zurate ziehen. *gnihihi*

Gehabt euch wohl,

Ka

P.S. Wer an dieser Stelle noch nicht genug von bucherotischen Eskapaden hat, darf sich gerne hier weiter amüsieren: 👉 Was zur Hufe habe ich da gelesen? Zentauren-Erotik eskaliert.
Und falls euch die Banane anatomisch noch nicht genug beschäftigt hat: 👉 Wenn Romance-Anatomie nach der Übersetzung kurz die Physik verlässt

Bildquelle „Banane“: Pixabay, von fikirielias
Bildquelle „Mann schält Banane“: Bildidee, Prompt, Gestaltung von Ka, mit Hilfe einer KI.

🖤

Geneigte Lesende!

Diese Zahl prangte in meiner Lese-App: 1813 Tage. Und natürlich hätte ich mich einfach darüber freuen können, schließlich habe ich damit nicht nur die nächste hübsche Zahl erreicht, sondern gleich einen doppelten Rekord aufgestellt: 1813 Tage und 268 Wochen gelesen. Am Stück.
Man könnte sich also zufrieden zurücklehnen, sich selbst ein wenig auf die Schulter klopfen und anschließend gepflegt weiterlesen. Wenn man nicht ich wäre und mein Hirn bei der Zahl 1813 praktisch ohne zu bremsen ganz woanders abgebogen wäre. Ich sage nur: Regency.

Ja, Regency. Wir reden schließlich von jener ausgesprochen reizvollen Epoche, in der meine geliebten Historical Romances bevorzugt ihre Herzöge, Viscounts, Earls und sonstigen schwer vermittelbaren adeligen Herren auf heiratsfähige junge Damen loslassen.

Ihr kennt das. Er ist reich, arrogant, emotional ungefähr so zugänglich wie eine verrammelte Burg und selbstverständlich umweht ihn irgendeine skandalöse Vergangenheit, denn geneigte Lesende, so muss dassein! 😉 Sie ist hübsch, klug, für die damaligen gesellschaftlichen Verhältnisse ein bisschen zu meinungsfreudig und wild entschlossen, diesen unausstehlichen Kerl niemals zu heiraten. Und ich weiß natürlich längst, wie das endet. Ihr auch, oder? *hihi*

So weit, so vertraut. Nur stellte sich mir angesichts meiner hübschen 1813 plötzlich eine Frage, die vorher ganz bestimmt niemand gebraucht hatte, die nun aber unbedingt beantwortet werden wollte: Was wäre eigentlich, wenn ich meinen 1813. Lesetag tatsächlich im Jahr 1813 verbringen müsste?
Denn sind wir mal ehrlich: Wenn es irgendeine historische Epoche gibt, in der ich mich aufgrund meines jahrzehntelangen Romance-Konsums zumindest theoretisch nicht vollkommen verloren fühlen dürfte, dann doch wohl das Regency.

Schließlich habe ich genügend Historical Romances gelesen, um mehrere Ballsaisons problemlos damit zu füllen. Mir sind Dukes, Earls, Viscounts, Marquesses und Barons in einer Anzahl bekannt, bei der der britische Hochadel vermutlich selbst den Überblick verlieren würde. Ebenso weiß ich, dass eine junge unverheiratete Dame tunlichst darauf achten sollte, mit wem sie wann auf welcher Terasse allein erwischt wird, kenne Debütantinnen, Anstandsdamen, Morning Calls, gesellschaftliche Regeln und selbstverständlich die verheerenden Folgen eines einzigen unbedachten Kusses. Und Himmel bewahre, eine der Damen würde einen Fußknöchel aufblitzen lassen: Skandalös! Vom Anblick ihrer Drawers mal ganz abgesehen …

Ihr seht: Ich wäre also bestens vorbereitet. Zumindest wäre ich davon kerkertief überzeugt, während mein Hirn beschließt, die Sache konsequent weiterzuspinnen und mich gedanklich ins Jahr 1813 verfrachtet. Was soll schließlich groß schiefgehen?

🖤

Einmal Regency, bitte!
Stellen wir uns die Sache also vor: Ich zelebriere meinen 1813. Lesetag und schwupps stehe ich irgendwo in England zu besagter Zeit herum.
Wisst ihr was? In den ersten Minuten wäre ich vermutlich noch ausgesprochen guter Dinge. Immerhin lese ich Historical Romances nicht erst seit gestern. Regency? Kenne ich! Zumindest theoretisch. Ich weiß, dass ein Duke gesellschaftlich ein paar Stockwerke über einem Mister wohnt, dass unverheiratete junge Damen nicht einfach unbeaufsichtigt mit irgendwelchen Herren durch die Gegend streifen sollten und dass ein Ball nicht ausschließlich dazu dient, sich hübsch anzuziehen und anschließend dem nächstbesten Duke schöne Augen zu machen.

Ich kenne Almack’s, weiß, wie man von Mayfair zum Hyde Park kommt und weiß, dass Skandale das gefundene Fressen für den Ton waren. In unzählige Seasons konnte ich lesend vermutlich mehr Viscounts kennengelernen als im Jahr 1813 tatsächlich frei auf dem Heiratsmarkt herumliefen und habe ausreichend Duelle überlebt, um zu wissen, dass man sich als unverheiratete Frau besser nicht nachts allein mit Lord Sowieso in der Bibliothek erwischen lässt. Ich wäre praktisch vorbereitet! Also … theoretisch.

Denn zwischen „Ich habe ungefähr drölfzig Historical Romances gelesen“ und „Ich lebe jetzt tatsächlich im Jahr 1813“ könnte es möglicherweise doch den einen oder anderen klitzekleinen Unterschied geben. Allein meine Sprache dürfte interessant werden. Nicht, weil ich davon ausgehe, dass ich mich hinstellen und einer ehrwürdigen Dowager Duchess ein fröhliches „Wow, wie cool!“ entgegenschleudern würde. Ich traue mir durchaus zu, mich sprachlich relativ schnell meiner Umgebung anzupassen. Wahrscheinlich würde es sogar erschreckend flott gehen, weil mein Hirn genügend Romanmaterial gespeichert hat, um irgendwo zwischen „My Lady“, „Your Grace“ und ausgesuchter Höflichkeit den passenden Gang einzulegen.

Gefährlicher wäre vermutlich der Moment, in dem ich mich ärgere. *husterer* Denn irgendwann würde mir garantiert etwas herausrutschen, bei dem die anwesende Gesellschaft geschlossen die Luft einsaugt und ich einen Sekundenbruchteil später denke: Upsi. Nun gut, dann müsste eben schnell ein Duke her, der meinen Ruf rettet. Wozu lese ich schließlich seit Jahren Historical Romance? *fg*

1813 – ein ausgesprochen gutes Jahr für stolze Männer, die sich hoffnungslos verlieben.

Wo zur Hölle ist mein Kindle?
Das eigentliche Drama würde ohnehin an ganz anderer Stelle beginnen. Ich bin schließlich nicht wegen irgendeines Dukes im Jahr 1813 gelandet, sondern wegen meines 1813. Lesetages. Folglich möchte ich lesen. Und genau jetzt hätte die Regency-Romantik ihren ersten ernsthaften Riss.

Natürlich gab es Bücher. Selbstverständlich wurde gelesen. Und ausgerechnet 1813 hätte für mich sogar etwas ganz Besonderes zu bieten, denn am 28. Januar dieses Jahres erschien Jane Austens „Pride and Prejudice — Stolz und Vorurteil“. Während ich also 2026 über meinen 1813. Lesetag stolpere, wurden im echten Jahr 1813 Elizabeth Bennet und Mr. Darcy erstmals auf die Leserschaft losgelassen.

Heiliges Kanonenrohr! Wie perfekt kann eine Zahl eigentlich zu einem Romance-Bücherblog passen? Aber wartet, das wird noch besser. Denn wenn wir schon bei meinen geliebten Historical Romances sind, hat die Zahl 1813 noch einen weiteren Treffer gelandet: Auch Julia Quinn lässt die Geschichte der Bridgertons genau in diesem Jahr beginnen. „The Duke and I — Der Duke und ich“, also die Geschichte von Daphne Bridgerton und Simon Basset, spielt 1813.

Ähm … hallo? Da zeigt mir meine Lese-App nach 1813 Tagen ausgerechnet eine Zahl, die mich in das Erscheinungsjahr von „Pride and Prejudice“ katapultiert und gleichzeitig in jenes Regency-Jahr, in dem Daphne Bridgerton ihren Duke bekommt? Langsam bekomme ich das Gefühl, diese Zahl hat sich nicht zufällig auf meinen Bildschirm verirrt. *mit den augenbrauen wackelt*

Und jetzt möchte ich erst recht wissen, wo mein Duke bleibt. Den ich, wie bereits erwähnt, natürlich überhaupt nicht brauche. Aber das Prinzip, geneigte Lesende! Es geht ums Prinzip!

Ich könnte mir also theoretisch „Pride and Prejudice“ besorgen, im Original (!!!) und meinen 1813. Lesetag mit einem Roman verbringen. Spätestens am Abend würde ich meinen Kindle wahrscheinlich trotzdem schmerzlich vermissen. Obwohl … wenn man bedenkt, dass eine Originalausgabe 2022 bei einer Auktion angeblich 92.000 Pfund einbrachte, wäre das schon, wie soll ich sagen, ein Moment, in dem man den Kindle vielleicht gar nicht mehr sooo schmerzlich vermisst. *höhöhö*

Allerdings bin ich inzwischen ausgesprochen verwöhnt. Ich kann lesen, wann ich möchte. Ist es dunkel, leuchtet mein Reader. Ist mir die Schrift zu klein, mache ich sie größer. Beende ich nachts um 23:48 Uhr einen Band und stelle fest, dass ich JETZT SOFORT wissen muss, wie es weitergeht, dauert es normalerweise nur wenige Augenblicke, bis der nächste auf meinem Kindle liegt. Versucht das mal in der Regency-Ära.

„Schnell, Perkins. Lassen Sie die Kutsche anspannen! Ich benötige dringend Band zwei.“

Ich fürchte, spätestens an dieser Stelle würde mir auffallen, dass die gute alte Zeit aus Sicht einer Vielleserin durchaus gewisse logistische Schwächen hatte. *lacht*

🖤

Mein Regency hat einen Komfortfilter
Nach diesem Debakel wäre wahrscheinlich genau das die größte Erkenntnis meines kleinen Ausflugs. Trotzdem: Ich liebe das Regency, das mir Historical Romances schenken. Ich liebe die prachtvollen Bälle, die wunderschönen Kleider, die Kutschen, Landsitze und riesigen Bibliotheken. Ich mag den ganzen gesellschaftlichen Zirkus mit seinen Regeln, die heimlichen Blicke über einen Ballsaal hinweg, die Skandale, den Klatsch und natürlich jene Herren, die zu Beginn eines Romans häufig kerkertief davon überzeugt sind, niemals ihr Herz an irgendeine Frau zu verlieren. *hach ja*

Nur besitzt mein literarisches Regency einen ausgesprochen angenehmen Komfortfilter. Während ich lese, muss ich mir keine Gedanken darüber machen, wie warm das Schlafzimmer dieses prachtvollen Herrenhauses im Januar tatsächlich ist. Ich muss nicht darüber nachdenken, ob ich mich nach einem langen Tag einfach unter eine warme Dusche stellen kann, und eine Zahnwurzelentzündung interessiert mich höchstens dann, wenn eine Autorin beschlossen hat, damit eine Nebenfigur zu quälen. ^^

Vor allem aber kann ich über all die gesellschaftlichen Regeln herrlich lesen, weil sie für mich keine Konsequenzen haben. Eine Romanheldin kann sich darüber sorgen, dass ein falscher Schritt ihren Ruf ruiniert, und ich kann mit ihr mitfiebern. Würde mir dagegen jemand erklären, wohin ich ohne männliche Begleitung gehen darf, welche Entscheidungen ich nicht allein treffen kann oder dass meine wirtschaftliche Zukunft im Wesentlichen davon abhängt, möglichst vorteilhaft zu heiraten, dürfte sich meine Begeisterung für das authentische Regency relativ schnell in überschaubaren Grenzen halten.

Da hilft dann vermutlich auch kein Duke mehr. Wobei …
Wenn er schon einmal da ist, kann ich ihn mir natürlich trotzdem ansehen. Und wenn er zufällig Sir Anthony Malory (aus „Lodernde Leidenschaft“ von Johanna Lindsey) heißt … man muss ja nicht gleich heiraten. :3

Es grüßt, die heute mal 1813mäßig unterwegse,

Ka

Bildquelle „Regency-Pärchen“: Pixabay, by Praxi05, KI- generiert

Bildquelle „Lesephase“: Screenshot von Kas Handy.

🖤

Geneigte Lesende!

Ich muss euch das unbedingt erzählen, denn das, was heute alles beim Pool-Einwintern schieflaufen konnte, lief schief. Und das, obwohl wir das schon seit Jahren praktizieren. An dieser Stelle stellt ihr euch sicherlich die Frage, warum wir im August den Pool schon eingewintert haben? Grund: Die Wetterprognosen sind einfach zu schlecht und ich friere mir beim Poolen ungern den Ar… ähm, den Popo ab – ich bin eben eine absolute Warmwasserfanatikerin!

Und wie lief das Ganze nun ab? Ihr müsst euch das so vorstellen. GöGa holt den Traktor aus dem Stall, um Sandsäcke, Schwimmkörper, Metallabdeckungen etc., die wir im Frühling feinsäuberlich auf eine Europalette geschichtet haben, wieder aus der Versenkung zu holen. Alles kein Thema, alles kein Stress. Die Palette samt Stapelschicht wird dann übern Hof rüber zu unserer Garage gefahren und dort abgeladen.  Easy-peasy, noch nix passiert.

Dann ging es los.

Wir brauchen zum Entlüften der Leitungen einen Kompressor mit einem speziellen Aufsatz. Besser gesagt: mit zwei unterschiedlichen Aufsätzen. Alles kein Ding, normalerweise. Doch einer der Aufsätze war unauffindbar, obwohl wir das Teil immer dort mit den Kleinteilen lagern, wo wir das Zeugs immer lagern. In einem Eimer, der in einem geschlossenen Wandschrank der Garage steht. Seit Jaaahren!

GöGa also – nachdem wir wie die Doofen nach dem verdammten Aufsatz gesucht haben – losgetingelt, um einen neuen zu kaufen.

Was macht klein Ka, als er zurückkommt? Geht schnurstracks zum Regal in der Garage, nimmt eine der Metalldosen, die dort fröhlich vor sich hin gammeln, sieht ihren Göttergatten entgeistert und das Aufsatzdingenskirchen in seiner Hand an, nimmt dessen Pendant aus der Dose und hält es ihm entgegen.

Wir starren uns beide an und mein Liebster meint:
„Hättest du nicht vorher in die Dose gucken können?“

Ich darauf:
„Hätte. Hätte. Fahrradkette.“

Egal, das war noch nicht alles.

Wir inzwischen mit einem Teil des Wassers den Garten gegossen, das meiste bleibt im Pool. Dann ging es ans Ausblasen der Leitungen. Doch irgendwas war dieses Mal schiefgegangen. Es war Restwasser im Skimmer, das ist das Teil, das den Schmutz von der Wasseroberfläche absaugt. Verdammt und zugenäht. Wie bekommen wir nun das Restwasser da raus? Die Anlage ist schon aus. Der Wasserstand unter dem Skimmer! Neues Wasser einfüllen und dann nochmal den Garten gießen???

Never. Ever.

Ergo wieder rein in die Garage, unseren akkubetriebenen Druckstrahler geholt, den man auch aus einer Regentonne mit Wasser „befeuern“ kann. Weswegen es für das Teil einen längeren Schlauch gibt. Wir den Schlauch auseinandergepriemelt und vorsichtig ins Ablaufrohr vom Skimmer gesteckt und geschoben, geschoben, geschoben, bis nix mehr ging. GöGa dann mit dem Druckstrahler im Anschlag wieder den Garten gegossen. Der hat sich nach der Dürre natürlich gefreut wie Nachbars Lumpi über ein Stück Keule.

Wie dem auch sei.

Endlich kam kein Wasser mehr und ich den Schlauch gaaanz vorsichtig aus dem Ablaufrohr gezogen! Nicht, dass sich die Kappe vom Schlauch löst und da drinnen stecken bleibt. Uff, dieser Kelch ging an mir vorüber. Endlich. Der Skimmer war nun auch leer. Aber hey, der Tag war noch nicht zu Ende, besser gesagt: Der Pool noch nicht fertig eingewintert.

Nur gut, dass mit den Schwimmkörpern alles problemlos lief, die dafür zuständig sind, in Bewegung zu bleiben, sollte das Wasser zufrieren. Wir also los und haben die Siloplane geholt, mit der wir den Pool abdecken, damit die UV-Strahlung draußen bleibt. Dabei gilt: Schwarze Seite nach unten, weiße Seite nach oben.

Überhaupt kein Anlass zur Sorge.

Vorausgesetzt, der Wind hat sich nicht genau dann entschlossen loszulegen und alle dürren Blätter, die im Garten herumlagen – es sind genug gewesen und ja, ich weiß, es ist noch nicht Herbst, aber immer noch trocken – in den Pool zu wehen.

Mist, verdammter.

GöGa warf sich in die Badehose, sprang in den pool und holte  per Hand alles mit dem Kescher raus. Das zog sich natürlich bei der Masse an verdorrten Blättern.

Kampf der Titanen …

Mein Liebster dann wieder raus, abgetrocknet, rein in die Arbeitsklamotten und mit mir endlich die riesige Siloplane ausgebreitet. Der Wind spielte weiter verrückt. Stob wie ein Blöder unter die Plane und blähte sie auf. Wir hatten zu tun und kämpften mit dem Teil und dem Wind.

Wir gewannen und irgendwann hatten wir es geschafft, die Plane mit Sandsäcken zu fixieren. Völlig kroggy schoben wir das Dach drüber, legten die Metallabdeckungen auf die Schienen und klopften uns innterlich auf die Schulern. Alles super. Dachten wir …

„Ka, wir haben was vergessen“, stöhnte GöGa plötzlich genervt.

„Was? Hätten wir doch nochmal Wasser auffüllen und den Skimmer anders entwässern sollen? Hat einer der Sandsäcke ein Loch?“

„Nein, wir haben das Einwinterungsmittel nicht ins Wasser geschüttet.“

„Du willst mich doch verarschen, oder?“

„Nein. Wir haben tatsächlich das Einwinterungsmittel vergessen.“

„So ein Mist! Und was nun? Sag nicht, wir müssen das Ding jetzt nochmal aufmachen?“

„Doch!“

„Das kann nicht dein Ernst sein. Vielleicht bekommen wir einen heißen Winter und brauchen das nicht.“

„Doch, das müssen wir reinschütten.“

Der Rest, geneigte Lesende, ist Geschichte … *seufzt pooltief frustriert*

Bis zur nächsten easy-peasy … Eskalation. Eure

Ka

Bildquelle „Ka und GöGa im Kampf mit der Plane“:
Bildidee, Prompt und Gestaltung von Ka mit Hilfe einer KI.

Montag, 25.08.2025

Geneigte Lesende!

Und wieder heißt es Abschied nehmen, dieses Mal von Lillehammer. Und wie es sich für einen ordentlichen Abschied gehört, zeigte sich Norwegen noch einmal von seiner freundlichen Seite: Sonne. Blauer Himmel. Bestes Reisewetter. Unser Ziel für diesen Tag lag bereits wieder in Schweden: Margretetorp, ein kleiner Ort unweit von Båstad.

Zunächst allerdings mussten wir an Oslo vorbei. Und plötzlich war es vorbei mit der großen skandinavischen Straßenidylle. Verkehr! Und zwar so richtig.

Nach all den Kilometern durch Norwegen, auf denen wir uns an leere Straßen, Berge, Fjorde und gelegentlich mehr Rentiere und Schafe als Autos gewöhnt hatten, fühlte sich die Gegend rund um norwegens Hauptstadt Oslo beinahe wie ein kleiner Kulturschock an. Autos vor uns, Autos hinter uns, Autos neben uns. Fast wie daheim. 😅

Gothenburg City Gate im Stadtteil Gårda

Nachdem wir Oslo hinter uns gelassen und die Grenze nach Schweden überquert hatten, wurde es zunächst wieder angenehmer – bis Göteborg näher rückte. Dort zeigte sich ein ähnliches Bild: viel Verkehr, volle Straßen und das deutliche Gefühl, wieder in dichter besiedelten Gefilden angekommen zu sein.

Je weiter wir anschließend nach Süden fuhren, desto ruhiger wurde es jedoch wieder bis wir schließlich in Margretetorp landeten. Was für ein Kontrast.

Eben noch Verkehr, Straßen und Großstadt – und plötzlich sattes Grün, alte Bäume, Ruhe und dieses kleine Fleckchen Schweden am Fuß des Hallandsåsen, das aussah, als hätte jemand beschlossen, den Lärm der Welt einfach draußen zu lassen.

Margretetorp – und ein Hotel mit Geschichte

Unser Hotel für diese Nacht war das Margretetorps Gästgifvaregård. Und ich muss euch davon berichten, denn dieses Hotel war der absolute Hammer.

Blick von Außen auf das Hotels in Margretetorp.

Schon das Areal rund um den historischen Gasthof hatte etwas Besonderes. Das Gästgifvaregård liegt eingebettet in unglaublich viel Grün, mit altem Baumbestand, gepflegten Rasenflächen und einem weitläufigen Garten, in dem man wunderbar herumspazieren konnte. Kleine Wege führten zwischen Bäumen, Sträuchern und Blumen hindurch, hier und dort standen Bänke und Sitzgelegenheiten, und überall gab es kleine Ecken zu entdecken. Das fand ich herrlich.

Überhaupt wirkte das Ganze weniger wie ein Hotelgelände und mehr wie ein alter schwedischer Landsitz, der im Laufe der Jahrhunderte gewachsen ist. Mehrere Gebäude gehören zum Ensemble und verteilen sich über das Grundstück, dazwischen Grünflächen, Garten und mächtige alte Bäume. Alles wirkte gepflegt, aber nicht auf Hochglanz getrimmt. Gerade das machte für mich einen großen Teil seines Charmes aus.

Nach den vielen Kilometern und vor allem dem Verkehr rund um Oslo und Göteborg hätte der Gegensatz kaum größer sein können. Dort Autos, Asphalt und Gewusel – hier Vogelgezwitscher, Grün und Ruhe. Man hatte beinahe automatisch das Bedürfnis, ein bisschen langsamer zu gehen.

Und auch Wasser gehört zu diesem kleinen Idyll. Durch das Gelände fließt ein Bach, und im Garten befindet sich ein Teich, der sich wunderbar in die üppige Vegetation einfügt. Zusammen mit den alten Bäumen und den historischen Gebäuden entstand dadurch eine Atmosphäre, bei der man tatsächlich ein wenig das Gefühl bekam, aus der Gegenwart herausgefallen zu sein.

Dabei ist dieses hübsche Drumherum keineswegs nur schmückendes Beiwerk. Das Anwesen blickt auf eine jahrhundertelange Geschichte zurück und genau das merkt man den Gebäuden an. Die Geschichte dieses Hauses, konnte man förmlich spüren (und riechen, doch dazu später mehr).

Margretetorp lag über Jahrhunderte an einer wichtigen Reiseroute durch diese Gegend. Lange bevor Reisende mit Autos über schwedische Straßen rollten, waren sie auch hier natürlich mit Pferden und Kutschen unterwegs. Gasthöfe wie dieser waren deshalb weit mehr als Orte, an denen man etwas essen oder übernachten konnte. Hier wurde gerastet, gegessen, getrunken, Pferde wurden versorgt und gewechselt, ehe die Reise weiterging. Und genau diese Vergangenheit steckt noch heute im Gebäude.

Altes Holz, historische Bausubstanz und die verwinkelte Anlage erinnern noch immer daran, dass dieses Haus schon Reisende beherbergte, als niemand auch nur im Traum an Autobahnen, Navigationsgeräte oder unseren Roadtrip gedacht hätte.

Das Faszinierendste aber war etwas ganz anderes. Man konnte die Pferde noch riechen. Nein, nicht unangenehm. *hihi* Es roch nicht nach Stall im Sinne von: Hilfe, hier müsste dringend jemand ausmisten.

Es war vielmehr dieser ganz eigene, warme Geruch von altem Holz, Leder und Pferd, der irgendwo tief im Gemäuer zu stecken schien. Ganz dezent, aber unverkennbar. Man ging durch das Haus und hatte tatsächlich das Gefühl, seine Geschichte nicht nur sehen, sondern auch riechen zu können. Richtig großartig.

Und so abwegig ist es gar nicht, dass ausgerechnet hier die Erinnerung an Pferde so präsent geblieben ist. Bereits im Mittelalter spielten entlang der wichtigen Reisewege Gasthöfe und Pferdewechselstationen eine entscheidende Rolle. Reisende konnten schließlich nicht Hunderte Kilometer mit denselben Pferden zurücklegen. In regelmäßigen Abständen mussten die Tiere versorgt oder gewechselt werden.

Margretetorp entwickelte sich zu einer dieser wichtigen Stationen am Hallandsåsen. Später gehörten selbstverständlich auch große Stallungen und Wirtschaftsgebäude zu einem Gasthof dieser Bedeutung. Wenn königliche Gesellschaften mit Gefolge unterwegs waren, bedeutete das nicht zwei Pferde und eine hübsche Kutsche, sondern mitunter einen gewaltigen Tross aus Menschen, Wagen und Tieren.

Blick aus unserem Zimmer …

Ein Beispiel gefällig? Als der spätere König Gustav III. im Jahr 1766 seine Braut Sophie Magdalene von Dänemark in Helsingborg empfing, soll der Tross aus sage und schreibe 400 Pferden und 56 Wagen bestanden haben. Man kann sich ungefähr vorstellen, was es bedeutete, wenn eine solche Reisegesellschaft unterwegs versorgt werden musste. Ähm, nur mal so zur Info. *hüstelt*

Heute geht es hier erheblich beschaulicher zu. Keine königliche Reisegesellschaft weit und breit, jedenfalls haben wir keine gesehen — oder erkannt? LOL Nachdem wir eingecheckt und unser wirklich außergewöhnliches Quartier ausgiebig bestaunt hatten, wollten wir den Abend natürlich noch nicht im Hotel verbringen. Schließlich lag Båstad nur um die 20 Kilometer entfernt.

Båstad – Schweden mit einem Hauch Süden

Von Båstad hatten wir im Vorfeld gehört, dass der Ort einen Strand besitzen und beinahe mediterranes Flair verbreiten sollte. Bei solchen Beschreibungen bin ich ein wenig vorsichtig. „Mediterranes Flair“ kann schließlich vieles bedeuten. Manchmal reichen dafür offenbar schon drei Blumenkübel, zwei Sonnenschirme und ein Café mit Olivenbaum. *ggg*

Aber Båstad? Båstad konnte das tatsächlich. Der kleine Küstenort liegt auf der Bjäre-Halbinsel am Kattegat und gilt in Schweden seit Langem als mondäner Sommer- und Badeort. Schon beim ersten Spaziergang verstanden wir, warum.

Das Meer. Die Strandpromenade. Die Häuser und Villen, die teilweise unmittelbar hinter dem Strand stehen. Dazu das satte Grün, das Licht und diese entspannte Atmosphäre eines Ortes, der ganz offensichtlich seit Generationen weiß, wie Sommerurlaub funktioniert. Ja. Das hatte was.

Unser Ziel war natürlich der Strand. Skansenbadet liegt direkt bei Båstad. Er gehört unmittelbar zum Ort. Hafen, Promenade, Strand und Bebauung gehen beinahe nahtlos ineinander über.

Am Strand stehen außerdem kleine hölzerne Badehütten, die weit mehr sind als hübsche Fotomotive. Sie gehören zum charakteristischen Bild des Skansenbadet und erinnern an Båstads lange Tradition als Badeort. Übernachtet wird darin nicht. Sie dienen vielmehr als private Rückzugsorte am Meer – für Liegestühle, Handtücher, Kaffeegeschirr und all die Dinge, die man für einen ausgedehnten schwedischen Strandtag eben braucht.

Dieser Hütten werden innerhalb der Familien weitergegeben und sind eng mit der Geschichte des Badeortes verbunden. Selbst bei Veränderungen achtet man darauf, dass das vertraute Bild am Strand erhalten bleibt.

Hach, das war so schön dort …

Während wir am Strand entlanggingen, wurde jedenfalls schnell klar, warum Båstad als einer der bekanntesten Sommerorte Schwedens gilt. Im Hochsommer dürfte hier richtig etwas los sein. Ende August, an einem lauen Abend, war es bereits ruhiger – und vielleicht war gerade das besonders schön. Der angekündigte mediterrane Flair war da, definitiv.

Innerhalb weniger Kilometer waren wir an diesem Tag von Lillehammers norwegischer Bergkulisse über die verkehrsreichen Regionen rund um norwegische Oslo und das schwedische Göteborg bis an einen Sandstrand gefahren – und schliefen am Ende in einem jahrhundertealten Gasthof, in dessen Mauern noch immer ein Hauch seiner Zeit als Pferde- und Reisestation steckte.

Genau solche Tage mag ich an einem Roadtrip. Man fährt morgens los und hat keine Ahnung, welches Bild am Abend im Kopf hängen bleiben wird. An diesem Tag waren es zwei. Das Meer vor Båstad. Und der Duft nach Pferden in einem alten schwedischen Gemäuer.

Ka

P.S. Wer jetzt wissen möchte, was vor unserem Abstecher nach Margretetorp und Båstad passiert ist, darf gerne noch einmal mit uns zurück nach Norwegen reisen: Tag 14 und 15 – Über Östersund nach Lillehammer

Oder ihr macht gleich die ganz große Rolle rückwärts. *fg* In meinem Norwegen-Roadtrip-Überblick findet ihr alle bisher veröffentlichten Etappen unserer Reise versammelt. Vom ersten Kilometer bis zu unserem inzwischen ziemlich weit fortgeschrittenen Roadtrip.

Also: Wunsch-Etappe aussuchen, virtuell einsteigen und losfahren. Für ausreichend Beinfreiheit müsst ihr allerdings selbst sorgen.

🖤

Geneigte Lesende!

Unlängst habe ich ein Gespräch über Bücher geführt, was sonst. 😀 Und dann herausposaunt, dass ich um die 1.500 Bücher (aus Papier, nicht digital) besitze. Was soll ich sagen, ich habe mich selbst total unterschätzt.

1.500 Bücher hören sich erst mal viel an, oder? Ich also heute ins Büro, meine Regale betrachtet – es sind zwei und noch ein Schrank dazu, in dem auch ein paar Bücher *hust* verstaut sind –, um selbige zu zählen. Da ich aber keine Lust hatte, jedes einzelne in die Hand zu nehmen, habe ich sie überschlagen. Das geht definitiv schneller.

Darum zählte ich jeweils die vordere Reihe, nahm sie mal 3, da die Bücher in drei Reihen hintereinander stehen (wegen Platzmangels), dann wiederum die Fächer gezählt und mit dem Ergebnis der drei Reihen multipliziert. Dann kamen noch die, die auf und im Schrank stehen. Ähm ja …

Alleine im Büro bin ich geschätzt auf um die 820 Bücher gekommen. Das sind aber noch nicht alle, weil ich auch noch Bücher im Schlafzimmer, im Schlafzimmerschrank, im Wohnzimmer, in der Küche, im Hausgang, im Gang zum Keller und im Keller selbst verstaut habe. *hüstelt*

Die 1.500 Bücher reichen also bei Weitem nicht!

Und während ich noch überlege, ob ich wirklich wissen will, wie viele Bücher es insgesamt sind, höre ich hinter mir ein verdächtiges Schnauben. Hektor. Natürlich. Er sagt nichts. Er sieht mich nur mit diesem überheblichen Drachenblick an, bei dem ich ganz genau weiß, was er denkt:

Falls ich jemals den Mut aufbringe, mit dem Taschenrechner in den Keller hinabzusteigen, erfahrt ihr es hier zuerst. Bis die Tage, eure

Ka

Bildquelle „Hektor poliert seine Klauen“:
Bildidee, Prompt und Gestaltung: Ka, erstellt mit Unterstützung einer KI.

]]> https://meinetaeglichedosis.de/why-choose-mein-reverse-harem-moechte-da-mal-kurz-mitreden/ Wed, 12 Aug 2026 07:40:05 +0000 https://meinetaeglichedosis.de/?p=55892 Reverse Harem war gestern, heute heißt es Why Choose. Aber ist das wirklich etwas Neues?
Ich habe schließlich schon mehrere Männer in meinen Romanzen gehabt, als noch keiner „Why Choose“ auf die Schublade geklebt hat. 😉
Also habe ich ein bisschen gebohrt: in alten Begriffen, neuen Etiketten, ziemlich viel Spice – und der Frage, warum eine Frau eigentlich wählen sollte.
Why Choose? Eben!

🖤